La cremallera de tu bragueta

Escribir a quien escribe de ti, por ti, sobre ti, pero nunca dentro de ti.

He sentido como estabas en cada día de mi nombre,

En cada letra de la semana.

Te imagino mejor de lo que te conozco.

Ojalá y al revés.

Cambio;

dolor por amor con precio negociable.

corridas de lágrimas por corridas de ti.

verdades piadosas por hielo en las copas.

Somos polos opuestos que se queman al follarse.

Poemáticamente inmor(t)ales.

Con más deudas en salvarnos la vida de las que tienen los gatos.

Nos espera un futuro perfectamente imperfecto.

Con-jugar contigo, estar,-lo

y dejarlo

Todo a la improvisación.

Me encuentro en las causas perdidas de nuestra vida en esta muerte.

Y la realidad se vuelve relativa.

Lo que tiemblo al verte

Él era de quedada diaria y yo de excusa siete/veinticuatro.

Yo encontré en Barcelona mi hogar, él sólo las ganas de volverse al pueblo.

Él ponía limite a los placeres, yo vivía de excesos.

Yo era de presente inestable, él una agenda social planificada.

Él odiaba a los chicos malos que me rondaban, yo a las mojigatas que no sabían arañar su espalda.

Yo me corrí por él en lágrimas, él por mi en gemidos.

Él era de la vieja escuela mientras que yo estudié arte moderno.

Yo escribía letras en varios idiomas, él resolvía problemas con fórmulas.

Él era el rubito incapaz de perder la cobardía para dejar de dormir sólo y yo la titi capaz de no encontrar las
bragas entre las sábanas de otros.

Yo era expresión, él discreción.

Él era cuerpo, yo alma.

Pero.
Ante tanta antítesis.
Nadie rapea mejor que él las letras de mis canciones.

Embestidas y faralais

Entonces, fueron a hablarle de corridas al torero.

El que consigue poner por bandera blanca al unísono toda la plaza.

Pues dos no es igual que uno más uno, y el torero consigue combinarse con su amado haciendo con valentía y respeto, arte.

Ya lo dijo Sabina. 

“No hay persona que más ame a un toro que el torero.”

Tres tercios y dos suertes y olé.

Y ahí estamos los admiradores en las gradas deleitándonos de esa complicidad y saber estar que se entrevé en este magnífico espectáculo.

       

 -Si amor no es dedicarle toda tu vida a alguien,

que baje Dios con capote y así lo vierais.-

Déjense de tonterías, que los taurinos no somos asesinos.

Disfruten de la vida. 

Y no nos rompan las tradiciones;

que hasta los de aquí, perdemos un poco más el norte y nos volvemos sureños dentro de la plaza.

Y nos mojamos también las alegrías con rebujitos.

No espero que lo entiendan porqué catorce años después de perder Cuba, cuando voy a las corridas con mi bolsa de pipas y mi cerveza, me sigo emocionando al recordar a mi abuelo sentado a mi lado lo guapo que estaba vestido de indiano.

Sólo quiero que lo respeten y me dejen seguir creyendo que los abuelos son eternos y que el mío este verano va a volver a llevarme a los toros en la semana grande de Santander.

El oficio del cantante

Díganle lo primero, que es el más grande, un puto terremoto.
Que aunque el no lo sepa aún, lleva toda mi vida rondándome por la cabeza.

Díganle que fue cómplice de las hermosas taquicardias que aferraban por mi tripa escuchándole de fondo entre polvo y polvo.

Díganle que cuando el mundo me ha dado por culo, me ha salvado haciéndome creer que era la lady Madrid que nunca los diarios hablaron de ella.

Díganle que él es eme, puro éxtasis desde el '94 del que no quiero desengancharme.

Díganle a Margot, a Amelie, a la chica de Tirso y a todas esas princesas que me digan el secreto para ser una musa diez y tener el honor de ser escrita por este fiera de la Alameda de Osuna.

Díganle que no quiero morirme sin que me toque con las cuerdas de su guitarra; que sé lo que es ir a Madrid y tener un descuido, de la hostia.

Díganle a Miguel Conejo Torres que siempre quise que mis hijos tuviesen sus ojos en los que yo perdí el norte.

Díganle que nunca cambie, que le necesito para salvarme de la hipocresía con su voz; para que le de tono a esta inmortalidad que siento entre verso y verso y sería un honor llevarle al baile aunque sea un rato, con mucha cerveza y poco sentido común.

Díganle que gracias por ser un cantante de la hostia y un tipo de puta madre; y no le toquéis mucho las pelotas que él forma parte de casi todas las cosas que valen mis alegrías.

De Santander a Bilbao

Kilómetros, carreteras, ciudades, desconocidos, autobuses, videollamadas, soledad; 

Idealizar algo superfluo.

Eso es distancia, eso es putada.

Abrazarse, besarse, acariciarse, arañarse, correrse;

Sentir la fusión de dos cuerpos en uno.

Eso es amor, eso es amar.

A todas esas personas, que no conocen los madrugones de los sábados, los descuentos de estudiantes en billetes, los morreos con lengua en la estación y contar las ganas en paradas de metro de san mames a abando.

Quiero decirlas, que cien kilómetros no son nada si no tienes a un cobarde a tu lado que te ponga si, pero excusas también, por las que prefiere dormir sólo o con otras en vez de despertarse contigo.

Gracias por follarte la distancia y hacerme el amor acto seguido. 

Por elegirme como tu mujer soldado y atrincherarnos en la cama salvandonos del domingo.

E implicarte en querer a la chica más rara que pasea por gran vía cogida de tu mano.